أ. عبدالكريم مراد
إهداء
إلى سوريةَ التي حملتْ على جسدها
أكثرَ ممّا يحتملُ الجسد،
وإلى الذين غابوا تحت التراب
وبقيتْ أسماؤهم معلّقةً في ذاكرةِ البلاد،
وإلى كلِّ أمٍّ ما زالت تنتظرُ ابناً
لن يعود…
إلى الدم السوريّ،
لا بوصفه موتاً فحسب،
بل بوصفه شهادةً لا تموت.
⸻
“الدَّمُ السُّورِيُّ”
الحياةُ عاريةٌ،
والشارعُ يعلنُ ما لا يُقال:
السوريُّ يُقتل،
السوريُّ ينزف،
السوريُّ يُغرَق،
السوريُّ يُحرَق،
السوريُّ يُصلَب…
ويُطحَنُ،
لا بالرَّحى،
بل بالمكابس.
وبالملحِ
تتفسّخُ الجثث،
ويُعادُ ترتيبُ الموت
مرّةً بعد مرّة:
قتلٌ…
قتلٌ…
ثمَّ قتل.
ليس محواً للأجساد،
بل ترسيخاً لسلطةٍ
تريدُ للقتل
أن يصيرَ قانوناً،
وللرعب
أن يصيرَ طبعاً،
وللصمت
أن يصيرَ فضيلة.
فيُقدَّمُ القتلُ
تأديباً،
وانضباطاً،
ومشهداً مفتوحاً
أمام العدسات.
ولا إدانة…
بل ينضمُّ الجميعُ
إلى حشدِ القطيع،
فيهتفُ الدمُّ علناً
ولا يجدُ القاتلُ
في المرآة
إلا وجهَه.
وهنا،
تعودُ الجريمةُ
لتسألَ عن العقاب،
ويعودُ القاتلُ
إلى نفسه
مثقلاً بالصرع،
والتوتر،
والانهيار…
حتى في الأحلام.
⸻
وفي التسعينيّات،
حين كان فرعونُ
قد تألّهَ في الأرض،
لم يكن العنفُ دائماً
يظهرُ في وضح النهار.
كان يتقنُ الاختباء.
كان الجسدُ
لا يُدمى
أمام الجسد،
وكان الدمُ
يُقصى عن الساحات،
ليظهرَ في المخيلة
سائلاً شفّافاً
في أقبيةِ التعذيب.
وكان الجسدُ
يُمنحُ نجاةً مؤقتة،
لكنْ عبرَ جسدٍ آخر
مطيعٍ،
مروَّض ٍ،
مطواع.
كان الموتُ
يمارسُ طقوسَه
خلف الأبواب،
وكانت الجدرانُ
أشدَّ صمتاً
من القبور.
⸻
ثم اندلعتْ
براكينُ الثورة.
وحُرِمَ المعنَّفُ
حتى من جثّتِه،
وعُلِّقَ الحدادُ
حول الغياب.
وصار القتلُ أسطورةً،
ثم صارت الأسطورةُ
اعترافاً،
وتوقّعاً،
وظنّاً،
وخوفاً.
هناك
وُلد السأم،
وهنا
وُلد النسيانُ
قيصريّاً.
أمام بشاعةِ القتل،
وأمام إباحته
لكلِّ من يعارضُ الطاغوت،
أو يحاولُ
استعادةَ الذاكرة.
كان الجسدُ
منضبطاً في غيابه،
وكانت المعاناةُ
تبلغُ ذروتَها:
فقدُ الذات،
وسقوطُ الذات،
وإسقاطُ الحزن
على جثةٍ
لا تعرفُ كيف
تنهي حدادَها المؤجَّل.
⸻
وبقي السؤال:
سؤالُ الدم.
خرجَ من الإخفاء،
وصار في الشارع،
ليُنهيَ التشويش
حول شجاعةِ البشر.
لم يكن الدمُ
مجرّد أذى،
بل كان عرضاً
لكلِّ القلق،
ولكلِّ الكتمان.
وحين انهار الإخفاء،
أعلنَ السوريُّ:
أنا موجود.
حتى لو كنتُ جثّةً.
دفع الدمُ
فكرةَ «الحياة العارية»
خارج أقبيةِ السيادة،
فمن قُتل
لم يُمحَ تمامًا.
عادَ من محوِه،
ووقفَ في منتصفِ الصورة،
وسُمِعَ اسمُه
فوق طبقاتِ الصمت:
سوريٌّ…
سوريٌّ…
سوريٌّ…
مذبوحٌ،
لكنَّه حيٌّ
يصرخ:
مَن لي غيرُ الله؟
⸻
تراكمتْ طبقاتُ الدم،
وانهارتْ هندسةُ الطاعة.
جُرحتِ القداسة،
وسقطتْ صنميةُ الصور
والتماثيل.
ورثَ الابنُ
تقليدَ الأب،
تقليدَ الغسيلِ في الداخل،
والتورّطِ في الخارج،
لكنَّ الدمَ
ظلَّ يحضرُ
كأسطورةٍ سوداء،
تؤسِّسُ اللعنة،
وتمنحُ القاتلَ
قوةً وسلطةً
ولغةً لا تقولُ
إلا: لا.
وفجأةً،
وراء القضبان،
وجدَ السوريُّ نفسَه
في مسرحِ الرعب:
بلا ستار،
بلا تمثيل.
أخذوه…
نفوه…
اعتقلوه…
روّحوه…
قشّوه…
لمّوه…
وعزموه
على فنجانِ قهوة،
ثم…
لم يعد.
صار وراءَ الشمس.
في ضيعته
لم يُدفن،
كُبسَ كالمخلّل،
وصارَ فصَّ ملحٍ
ذابَ في العتمة.
عُفطَ الجسد،
وبقيتِ القسوة.
وللرعبِ تأطيرٌ،
والمعتقلُ
يتأرجحُ بين رقم ٍ ورقم،
بلا اسم،
بلا وجه.
لكنَّ الخوفَ
حين يُسمّى
يبدأُ بالتراجع.
وحين ينكشفُ المشهد،
ينكسرُ التمثيل،
وتتحولُ بيروقراطيّةُ التصوير،
تصويرُ الجثث،
إلى متاهةٍ مرعبة.
ثم جاءَ «قيصر»
بصورِه…
فانفجرتِ المتاهة.
⸻
لم يعدْ هناك تشويش،
بل يقين.
القمعُ لم يعدْ يُخفى،
والعنفُ لم يعدْ
يختبئُ في الخلف.
خرج الدمُ من الكواليس
إلى الشارع،
إلى الكاميرا،
إلى الهواء.
ولم يفهمِ النظامُ
هذا الانهيار.
فاستعانَ بأداتهِ الوحيدة:
الدم.
أرادَ إغلاقَ الكواليس
التي انفجرت،
لا بإخفائها،
بل بالمزيدِ من الدم:
بالقتلِ العلني،
بالسَّحل،
بالتصوير.
لكنَّه لم يكن ترميماً
للواجهة،
بل انكشافًا نهائيًّا.
فلم يعدِ الخوفُ
بحاجةٍ إلى لغةٍ سريّة.
استحوذَ الدمُ
على المشهد:
تسجيلاً،
ونشراً،
وصورةً سريعة،
وصوتاً لا يهدأ.
وفشلتْ لغةُ الحوار
أمام الصوتِ والصورة،
وظلَّ الجرحُ ينزف.
تلك هي
سرديّةُ الصراخ:
أن تُعادَ صياغةُ الصرخة
فتولدَ منها
سرديَّةُ الدم:
قتلاً،
وتوثيقاً،
وإسعافاً،
وتصويراً للجراح.
