قصة: جي دى موباسان
ترجمة: د. محمد عبدالحليم غنيم
توفيت المرأة دون ألم، بهدوء، كما يجب أن تموت المرأة التي كانت حياتها بلا عيب. كانت الآن مستلقية على سريرها، على ظهرها، عيونها مغلقة، ملامح وجهها هادئة، وشعرها الأبيض الطويل مرتب بعناية وكأنها قد لفته قبل عشر دقائق من موتها. كانت ملامح وجه المرأة الميتة شاحبة، مرتبة، هادئة، ومستسلمة لدرجة أن المرء كان يشعر بروح طيبة قد عاشت في هذا الجسد، وبحياة هادئة قادتها هذه الروح العتيقة، وأن موت هذه الأم كان سهلاً ونقياً.
ركع بجانب السرير ابنها، القاضي الذي لا يحيد عن مبادئه، وابنتها، مارجريت، المعروفة بالأخت يولالي ، يجهشان بالبكاء بجانب السرير كما لو أن قلبهما سيتفطر. لقد قامت، منذ الطفولة، بتزويدهما بقواعد أخلاقية صارمة، حيث علمتهما الدين بلا ضعف، والواجب بلا تهاون. هو، الرجل، أصبح قاضياً وتعامل مع القانون كسلاح يضرب به الضعفاء بلا رحمة. أما هي، الفتاة، فقد تأثرت بالقيم التي غرستها فيها تلك العائلة المتشددة، وأصبحت عروسًا للكنيسة من خلال كراهيتها للرجال.
لم يعرفا والدهما جيدًا، إذ كانا يعلمان فقط أنه جعل أمهما في غاية التعاسة، دون أن يُقال لهما أية تفاصيل أخرى.
كانت الراهبة تقبّل يد المرأة الميتة بشدة، تلك اليد العاجية البيضاء مثل الصليب الكبير الذي كان موضوعًا عبر السرير. وعلى الجانب الآخر من الجسد الطويل، كانت اليد الأخرى ما تزال ممسكة بالملاءة في قبضة الموت؛ وقد حافظت الملاءة على التجاعيد الصغيرة كذكرى لتلك الحركات الأخيرة التي تسبق السكون الأبدي.
دُقّت ضربات خفيفة على الباب جعلت الرأسين الباكيين يرفعان نظرهما، وعاد الكاهن، الذي كان قد عاد لتوه من العشاء. كان أحمر الوجه ويشعر بضيق التنفس من اضطراب هضمه، فقد كان قد صنع لنفسه مزيجًا قويًا من القهوة والبراندي لمكافحة تعب الليالي القليلة الماضية ومراسم الجنازة التي بدأت.
كان يبدو حزينًا، بحزن مفترض من الكاهن الذي يعتبر الموت مصدر رزق له. عبر نفسه وسار نحوهم بإيماءة مهنية قائلاً: “حسنًا، أطفالي الأعزاء! جئت لمساعدتكم على اجتياز هذه الساعات الأخيرة الحزينة.” لكن الأخت إيوالِي نهضت فجأة. “شكرًا لك، يا أبتِ، ولكن أنا وأخي نفضل أن نبقى وحدنا معها. هذه هي آخر فرصة لنا لرؤيتها، ونحن نود أن نكون معًا، نحن الثلاثة، كما كنا عندما كنا صغارًا وأمنا المسكينة–أمنا ”
أوقفها الحزن والدموع، ولم تستطع أن تكمل.
عاد الكاهن إلى هدوئه مجددًا، وانحنى، وهو يفكر في سريره. “كما تريدون، يا أطفالي.” ركع، وعبر نفسه، وصلى، ثم نهض وخرج بهدوء، همس قائلاً: “كانت قديسة!”
ظلوا وحدهم، المرأة الميتة ونجليها. كان صوت دقات الساعة، المختبئة في الظل، يُسمع بوضوح، ومن خلال النافذة المفتوحة كانت رائحة التبن والغابات تنساب، مع ضوء القمر الناعم. لم يكن هناك أي صوت آخر يُسمع على الأرض سوى بعض النقيق المتقطع للضفدع أو صرير حشرة متأخرة. كانت هناك سلام لا نهائي، وحزن إلهي، وهدوء صامت يحيط بهذه المرأة الميتة، وكأن هذا الهدوء ينبعث منها ليهدئ الطبيعة ذاتها.
ثم صاح القاضي، وهو لا يزال راكعًا، ورأسه مدفون في أغطية السرير، بصوت متغير بفعل الحزن ومكتوم بسبب الأغطية والبطانيات: “ماما، ماما، ماما!” وأخته، وهي تضرب جبهتها بجنون ضد الأخشاب، كانت ترتجف وتنتفض كما لو كانت في نوبة صرع، تئن: “يسوع، يسوع، ماما، يسوع!” وكانا معًا، يهزهما عاصفة من الحزن، يلهثان ويختنقان. بدأت الأزمة تهدأ ببطء وبدآ في البكاء بهدوء، تمامًا كما يحدث في البحر عندما يعقب الاضطراب هدوءٌ مفاجئ.
مر وقت طويل ثم نهضا ونظرا إلى جثتها. وتدفقت الذكريات، تلك التي كانت بالأمس غالية واليوم أصبحت مؤلمة، إلى أذهانهما بكل التفاصيل الصغيرة التي نُسيت، تلك التفاصيل الحميمة والمألوفة التي تعيد إلى الحياة من رحلت. تذكرا معًا المواقف والكلمات والابتسامات وطبقات الصوت التي كانت تميز حديث الأم التي لن تنطق إليهما مجددًا. رآوها كما كانت، هادئة وسعيدة. تذكرا ما كانت تقوله، وحركة يديها الصغيرة التي كانت تكررها دائمًا لتأكيد نقطة مهمة.
وأحباها بحب لم يعرفاه من قبل. أدركا عمق حزنهما، ومن خلاله اكتشفا كم ستكون وحدتهما قاسية في المستقبل.
كانت هي الداعمة، المرشدة لهما، أثناء شبابهما، أفضل ما في حياتهما الذي كان يتلاشى. كانت هي صلتهما بالحياة، أمهما، “ماما”، الرابط الذي يجمعهما بأسلافهما والذي لن يشعران به بعد الآن. أصبحا الآن كائنين منفصلين، وحيدين؛ لم يعد بمقدورهما أن ينظرا إلى الوراء.
قالت الراهبة لأخيها: “هل تذكر كيف كانت ماما دائمًا تقرأ رسائلها القديمة؟ كلها هناك في ذلك الدرج. دعنا نقرأها نحن أيضًا؛ دعنا نعيش حياتها كاملة الليلة بجانبها! سيكون كأننا نمر عبر طريق مليء بالآلام والتضحيات، وكأننا نتعرف على والدتها، وعلى أجدادنا، الذين لم نعرفهم قط، لكن رسائلهم هناك، وكانت هي كثيراً ما تحدثنا عنهم،هل تتذكر؟”
أخرجا من الدرج نحو عشرة رزم صغيرة من الورق الأصفر، مربوطة بعناية ومرتبة بجانب بعضها البعض. ألقيا بتلك التذكارات على السرير واختارا واحدة منها كُتب عليها كلمة “الأب”. فتحاها وشرعا في قراءتها.
كانت إحدى تلك الرسائل القديمة التي نجدها في أدراج مكاتب العائلة، تلك الرسائل التي تفوح منها رائحة زمن آخر. بدأ أولها بعبارة: “عزيزتي”، وأخرى: “يا ابنتي الجميلة”، وأخرى: “يا طفلتي العزيزة”، أو: “يا عزيزتي (ضحك)”. وفجأة، بدأت الأخت يولالي تقرأ بصوت عالٍ، تقرأ للمرأة الميتة تاريخها كله، وكل ذكرياتها الرقيقة. كان القاضي يستند بمرفقه على السرير، وعيناه مشدوهتان على جسد أمه. بدا الجسد الثابت سعيدًا.
قاطعت الأخت يولالي نفسها، وقالت فجأة:
قالت: “ينبغي أن تُوضع هذه في قبرها؛ يجب أن تُستخدم ككفن وتُدفن بها.” ثم تناولت رزمة أخرى، لم يكن مكتوبًا عليها اسم. بدأت تقرأ بصوت ثابت: ” حبيبتي، أحبك بجنون. منذ البارحة وأنا أعيش عذابات لا تُحتمل، مطاردةً بذكرياتنا. أشعر بشفتيك على شفتيّ، وعينيك تتسللان إلى عينيّ، وصدرِك يلتصق بصدرِي. أحبك، أحبك! لقد جعلتني أفقد صوابي. ذراعاي مفتوحتان، أتنفس بصعوبة، متأججةً برغبة جامحة في أن أحتضنك مجددًا. روحي وجسدي يناديانك، يشتهيانك. وما زلت أحتفظ في فمي بطعم قبلاتك…”
استقام القاضي فجأة. توقفت الراهبة عن القراءة. انتزع الرسالة منها وبدأ يبحث عن التوقيع. لم يكن هناك أي توقيع، بل كان تحت كلمات “الرجل الذي يعبرك” اسم “هنري”. وكان اسم والدهم “رينه”. إذاً، لم تكن هذه منه. أخذ الابن بعد ذلك بسرعة يفتش في رزمة الرسائل، سحب واحدة منها وقرأ: “لم أعد أستطيع العيش بدون لمساتك.” وقف القاضي منتصبًا، جادًا كما كان حين كان يجلس على منصة الحكم، ونظر بثبات إلى المرأة الميتة. كانت الراهبة، التي بدت كتمثال، والدموع ترتجف في زوايا عينيها، تراقب أخاها، منتظرة. ثم عبر الغرفة ببطء، وتوجه إلى النافذة، وقف هناك، محدقًا في الليل المظلم.
عندما التفت مجددًا، كانت الأخت يولالي، التي جفت عيناها الآن، لا تزال تقف بالقرب من السرير، ورأسها منحني إلى الأسفل.
تقدم إلى الأمام بسرعة وانتزع رزمة الرسائل وألقى بها فى الدرج بغير اهتمام ،ثم سحب ستائر وأغلقها على الجثة .
عندما طغى ضوء النهار على ضوء الشموع فوق الطاولة ، نهض الابن ببطء من كرسيه، ودون أن ينظر مجددًا إلى الأم التي أصدر ضدها حكمه، قاطعًا الروابط التي كانت تجمعها بابنها وابنتها، وقال ببطء: “لنذهب الآن، أختي.”
(انتهت)
الكاتب : جي دي موباسان/ Guy de Maupassant: يُعد جي دي موباسان، الذي يُعترف به عالميًا كأب للقصة القصيرة الحديثة، من أبرز الكتاب الذين اشتهروا ببراعته في بناء الحبكات. وُلد في نورماندي وكان تلميذًا لفلوبر، الذي قام بتوجيهه في بداية مشواره الأدبي. كانت أولى قصصه، “كرة الشحم” (1880)، تُعتبر من روائع الأدب، واستمر في الكتابة بشكل منتظم، منتجًا من اثنين إلى أربعة مجلدات من القصص سنويًا، بالإضافة إلى أعظم رواياته، “بيير وجان”. كان غنيًا ومشهورًا، لكنه أصيب بمرض الزهري وتم تشخيصه بالجنون في عام 1891. توفي موباسان في عام 1893، قبل أن يكمل عامه الثالث والأربعين، بعدما كتب لنفسه نعيًا: “لقد رغبت في كل شيء ولم أستمتع بأي شيء”.
