ثقافة السرد

معمر طاهر الشريف من العادات التي تأصلت في نفسي و تجذّرت ، ولم تغادرني حتى زمن هذا العصر الرقمي المتلاطم ، وأبت نفسي التسليم فيها بسهولة ، أنّني كلما تواجدت في مدينة توفّر شوارعُها ، أو مكتباتُها النسخ الورقية للجرائد اليومية والأسبوعية شدّني الحنينُ إلى خشخشة أوراقها ، وصوت موسيقاها الآسر ،الذي ألفتْهُ أذناي لسنين […]

حسين جداونه:  حادث عابر رأيته يدوس على طرفي.. توقّفت.. فوضع يده في جيبي.. ثم جرّدني من ثيابي.. هممت بنهره.. لكنّني ابتسمت.. ومضيت في سبيلي… *** إعادة تموضع اشترى لحماره بردعة جديدة.. فرح الحمار بها كثيرًا.. وراح يبرطع أمام أقرانه… *** البيت ورثه عن أبيه عن جده.. قبل أن ينام.. أخبرهم بأنه ينوي بيع البيت.. تجهّمت

محمد حسين السماعنة. الأردن   أمشي على حافة الشعور، ولا حيلة لي وسط هذا الدمار والركام سوى ما تلتقطه الصورة التي تحاول أن تقول وتشرح… وقفتُ عند الحاجز، لا كصحفي هذه المرة، بل كمن يختبر قلبه:  هل ما زال قلبك يا محمد قادرا على احتمال المشهد؟ الشارع كان طبيعيا إلى حدٍّ يثير الريبة. والجنود المدججون

لـ ماجد سليمان رَوَى رَحِـَمهُ الله: بعد أن ابتسمت في السّماء نـجوم الثّريا، وزّرْفَلت قطعان الإبل في الـمَرعى عشِيّا . كنتُ وصاحبي قُرب وادي حنيفة1، تـملؤنا انتعاشات شفيفة . حينها أحكمت حبل دلوي، وقصدت لَـهْوِي وسَلْوي . وخرجتُ وصاحبي ضحى الأحد، وصبا نـجدٍ يُغذّي مشاعرنا بالسَّعَد . فَسِرْنا إلى سوق حَجْر2، وبصدورنا لـهفة كالـجَمْر .

قصة: د. صلاح معاطي     برجان شاهقان.. اتخذا مكانهما فوق عربة الترمس، بينما وقف صاحبها يضع عليها المزيد من القراطيس الورقية، غير مبال بميل أحد البرجين، فليسقط البرج أو البرجان معا، لا يهم.     كنت أندفع في اتجاه عربة الترمس، ولسان حالي يتساءل في تعجب.. ما جدوى صنع أبراج القراطيس هذه، أهي من

حسين جداونه:  بوق ـ وأنت، ماذا تعمل؟ ـ في الماضي كنت مثقفًا.. أمّا الآن، فأنا بوق محترم… *** محاسبة تأكل الأخضر واليابس.. ولا تجد من يحاسبها.. تلك الحيوانات… *** وردة تستيقظ مذعورة.. في كل ليلة، تحلم بأنها تسير عارية، وسط جماعة كبيرة من العراة… *** خيبة رجعت من المهرجان مكتئبة.. كانت ثيابها الأقل عريًا… ***

حسن لمين في حيٍّ قديم من أحياء الدار البيضاء، حيث تتجاور الجدران كما لو أنها تتساند ضد الزمن، كان “سليم” يسير ببطء، كأنه يخشى أن يوقظ شيئًا نائمًا في داخله. الساعة كانت تقترب من منتصف الليل، والمطر ينزل خفيفًا، لا يُسمع له صوت، لكنه يترك أثره على الأرصفة اللامعة. من بعيد، كان ضوء مصباح عمومي

 أبانوب عدلي في هذه القصة الإنسانية المؤثرة التي تُعد صرخة من قلب أدب المهمشين سنتحدث عن قصة مؤلمة تحكي لنا عن حياة الشوارع والوحدة وتأثير القراءة، نعيش ليلة شتوية قاسية مع بطل بلا اسم، يودع صديقه الوحيد ‘بوتر’ في الغابات الشمالية، ويحكي لنا كيف يمكن للكتب أن تكون وطناً لمن لا وطن له. وداع بوتر:

الحسين بوخرطة خرج “سلام” قبل أن يتشقق الليل عن خيط الضوء الأول. الطريق إلى السوق كان رطبًا من ندى الفجر، والهواء باردًا بما يكفي ليوقظ في الصدر إحساسًا غامضًا باليقظة. في الليلة السابقة، كان جالسًا مع “عبد العليم” في المقهى الصغير عند رأس الحي. دار الحديث طويلًا عن الأسواق. قال عبد العليم وهو يحرّك كأس

قصة: ايمي سيلفربيرج ترجمة: د.محمد عبدالحليم غنيم      وفقا لزوجي، يسيل لعابي في الليل. يسيل لعابي بغزارة، حتى يجف اللعاب ويتحول إلى بقع بيضاء في زوايا فمي، يسيل حتى تبقى بقع مبللة على وسادتى. أخبرني بينما أرتدي ملابسي هذا الصباح، وهو يفرد سرواله الكاكي. يذكرني كل ليلة قبل أن يغلق الباب الأمامي. ولكن كيف